La realidad es un espejo. En primer lugar, jamás nos percatamos que lo vemos invertido. Y en segundo, en nuestras percepciones nosotros mismos nos proyectamos.
jueves, 6 de junio de 2019
Hermética
Hermética en la quema de estas ofuscadas paredes, sin
energía solar,
sin circulares voces detrás de la línea telefónica.
Averiada por plumas descompuestas,
palabreríos infecciosos sobre las hojas patológicas.
En el desorden barajado de esta reclusión, asiento en la
almohada, cuelgo en las cortinas, sacudo en las sábanas a
los personajes que fastidian aquí dentro.
Sin monedas como objetos de abstracción, no tengo crédito
para eximirme del encierro.
Los bollos rendidos de papeles refutan en enderezarse, los
pinceles desatienden a mis impulsos y expulsan deliberados
trazos negros epilépticos.
En la celebración de mi congoja, la lluvia gris desfila
elegante en mis permeables atuendos como papel picado de
cumpleaños.
Yerro, latente sin desarrollarme, en un vehículo pesado el
cual se estanca por el tráfico de caravanas vitales que
evolucionan ágilmente.
Me acontece que es presente perenne mientras mi futuro
condicional delira en busca de la exactitud. Siendo
infinitamente un ahora continuo...
Me pasa que se adelantan glúteos ajenos sin persuadirme. Que
mordaz, el buen albur, utilizó de escondrijo las plantas de
mis zapatos.
Me ocurre que se sucede ordinal la vida llana en esta
llanura convulsa de depresión.
Me acaece que mi escritura trama éxitosamente en
decepcionarme.
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